Pensamientos

Las veo desde donde escribo. Blanca la flor y blanca la nube. Contra el cielo azul de marzo, lavado con la nieve de ayer mismo y puesto al sol.

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Me ha llevado muchos años comprender que es correcto querer a alguien que está equivocado.

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Un milagro es el reflejo en este mundo de algo que solo puede ocurrir en otro. A la manera del teseracto.

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Los resultados de la literatura, en efecto, son modestos; pero a su favor se puede decir que la literatura es la más grande obra de creación que pueda completar una persona sola.

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Lo que construye una representación del mundo —el lenguaje— no son las palabras, sino la gramática. Todo el mundo lo olvida.

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No es menos falsa una mentira porque se diga en el idioma de la verdad. Un error es un error; el material con que esté fabricado no lo hace más cierto.

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El modo correcto del escepticismo es sustituir ilusiones por conocimientos. Disipar una ilusion no es conocer. Sustituir una ilusión por una desilusión —necesario como es— solo deja satisfecha a una personalidad estúpida.

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Un pensamiento debe merecerse su lugar en un ensayo. Pero no en la vida. Yo pienso como un hombre, no como un ensayista. Un pensamiento es una experiencia: un pensamiento me deja intrigado, absorto, despierto; es algo que me ha pasado hoy. Por eso es importante, aunque si lo llevo al comercio de las ideas no valga nada.

 

Esta noción podría ampliarse. Cantar como un hombre, bailar como un hombre, contemplar como un hombre los atardeceres, escribir, visitar templos, pintar, navegar, mirar el cielo, hacer poemas, prender un fuego, despedirse: como un hombre, y no como un cantante, un campeón, un pintor, un premio Nóbel, un rey, un escritor, una estatua en un parque.

 

Como si fuese poco ser un hombre y estar vivo. Como si se pudiese nacer bien, engendrar bien, ver bien la última luz. Como si por suspirar tan bien te dedicasen una página en el Babelia.

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Un día de invierno me encontré estos versos por internet. Aún sirven, al principio de esta primavera:

Me asomé a la ventana y en lugar de jardín, hallé la noche enteramente constelada de nieve.

(José Emilio Pacheco, «Noche y nieve», en Islas a la deriva).

 

« Fresas bajo la nieve | Abril »

Comentarios

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Tus palabras me suelen hacer sentir un poco más pequeño... desconozco el motivo...

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Hola, Beauséant. Pues ¡vaya! En cualquier caso, no es deliberado.
Este mes (no sé si tendrá que ver con ello) me parece que mi post tiene un aire algo antipático: esa sentenciosidad, esa asertividad tan suficiente... Esta mañana lo he retocado un poco, para suavizar lo que he podido. Pero los aforismos suelen ser así: no hay espacio para explicarse, claro. Y sí que tenía ganas de contar esas cosas que se me van ocurriendo.

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Teseracto. Gracias, Juan, por descubrirme esta fantástica explicación, o teoría, sobre todo tan bien contada por Carl Sagan. Es fascinante. Imagina a un pobre cuadrado que tiene nostalgia de una tercera dimensión que se supone que no conoce ni ha conocido. Imagina qué vida, venga moverse en sus dimensiones, las que conoce, pero con la inquietud de que hay otra más. Es como un pintor al que se le queda corta la paleta de colores, porque en el fondo sabe que hay más, pero no los alcanza a ver o imaginar.

Un abrazo.

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Y gracias también por descubrirme a José Emilio Pacheco, que me ha dejado tocada con tanta belleza y muerte a la vez. Sus versos me han producido mucho desasosiego. Mira por dónde, parece que algún poeta parece el testigo tridimensional del mundo bidimensional.

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​Hola, Marisa. Es fascinante el teseracto, ¿verdad? Mejor dicho, el concepto de que pudiera, razonablemente, concebiblemente existir un mundo que nos está vedado por definición. ¡Y que nuestro pensamiento pueda imaginarlo!

Yo tampoco había leído nada de Pacheco hasta este invierno. Y eso que es premio Cervantes. Agradezcámoselo los dos a no recuerdo quién que lo divulgó por internet. (En internet hay mucha gente maja ;)))

Un abrazo.

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