El lago

Justo hace un mes escribí: «Suavemente, las macetas han empezado a amarillear»; pero no lo posteé. Se quedó en una página en blanco, aquí.

Aquellas hojas pasaron del verde pálido al oro y al ocre y al marrón de herrumbre, descaecieron, murieron; se han barrido. Mientras tanto, en mi frase siguen de leve amarillo y verdes, intactas.

Así que he pensado un lago solitario en medio de un bosque, a principios del verano. Cerca de la orilla hay plantados sauces, algunos tilos, grandes castaños de Indias. Empieza a atardecer. El cielo se espeja en el agua del lago, cruzado por nubes y vuelos de pájaros. Una mujer joven de pelo negro está sentada en un pontón, contemplando su imagen en el agua.

Luego, poco a poco, llegan el otoño y el invierno. Pasa el tiempo; las hojas se amustian, las ramas se desnudan, sopla un viento crudo y desaparecen las personas y los pájaros, pero en el reflejo del lago —tal es su virtud innatural— siguen agitándose las arrogantes hojas de junio y cabrillea la luz en el agua con el rubor de aquel minuto exacto de la tarde. Los ojos oscuros de la mujer miran siempre tranquilos, grandes, limpios de cualquier preocupación. 

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Comentarios

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Qué bonito y qué evocador. Me recuerda, no sé por qué, a Juan Rulfo, pero con agua y vegetación. Ese fondo de resignación de los vivos y de vida de los muertos.

Muy bonito, Juan.

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Bueno, bueno... el comentario iba para los resurrectos... me equivoqué de post.

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Hola, Marisa. Sí, me daba la impresión de que tu comentario se aplicaba casi mejor al otro post que a este. (Menos mal que no has dicho: "Perdona, me he confundido de blog; el que me gusta es otro ;))

¡Muchas gracias! (lo de la similitud con Rulfo es para estar contento)

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JA... (bis). ¡Sí, menos mal! Sí, tu creas atmósferas, como Rulfo, aunque un poquito menos trágicas. ¡De nada! Cuando algo gusta, hay que decirlo, para que se anime el artista y siga dándole al boli... o a la tecla. A los dos.

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