Llevaban dos semanas saliendo cuando compró el libro, escribió siete palabras con sangre en el margen de una página par, lo envolvió siete veces en papel de arroz y se lo regaló sin más, porque la felicidad no necesita motivos y entonces no había en la tierra una felicidad mayor. Antes de diez días habían roto y el libro se quedó sin abrir sobre una mesilla, como otra promesa incumplida. Vinieron otros libros, mudanzas, la vida esperada, la vida inesperada. Las siete palabras pasaron años en la oscuridad hasta que un día la página se abrió a la luz y el encantamiento atravesó como una lanza súbita el corazón al que se había destinado. Pero no lo destruyó de amor, porque ahora el aire estaba quieto, olía a ropa limpia y en el silencio no se oía a los pájaros ni se veían las crestas blancas de las olas a lo largo de la orilla, sino unos montes verdes de contornos suaves que se difuminaban a lo lejos. Y ahora el tiempo de la posibilidad quedaba atrás; ahora todo el tiempo era acto. Por eso el conjuro abrió una herida efímera, como una ventana batida por el viento, por la que entraron unos ojos alegres, audaces y dementes, la luz de aquellos días y un vértigo terrible que parecía provenir de otra vida.